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Agosto 30, 2003

Pasar página

Uno tiene estaciones en las que como si fuese Madame Bovary habita en los territorios de lo literato, rechazo de la realidad aunque se disfrace de ella. Como para Emma, las letras alimentan una imaginación en la que la vida no sigue el curso que tú conoces, hiriente y definitivo, sino otro en el que hemos encontrado las palabras para penetrar en ella y, como si de una mujer hermosa se tratara, rendirla y hacerla nuestra aunque sólo sea una vez, instante en el que deleitarse y conocerse.
Pero al regreso - malditos cambios de estación - los temas pendientes nos roban la atención y uno - desarmado - aguarda la oportunidad de pasar página y comenzar nuevos capítulos.

Solo

Como también existen páginas a las que uno volvería siempre

Escrito por Zol a las 06:13 PM | Comentarios (13)

Agosto 27, 2003

Su influencia

Aunque Piaget hablara de autonomía y autogobierno y uno quisiera verse libre ante el espejo, no consigo esquivar las influencias sobre mí. Son ellos que me transmiten sus miedos, su recelo, su cobardía. Eres tú que una vez me alabaste y desde entonces quiero gustarte. Es ella y su arbitrario e inexcutrable dictamen sobre lo virtuoso y lo vacío. Se encuentra uno a merced de vientos - a veces tempestades - que confunden el ánimo y paralizan la decisión, exigiendo para aplacarse días de apartarse del resto de la humanidad.
Recuerdo aquella noche en que obtuvimos nuestra regla de oro, la máxima que gobernaría nuestra vida: "¡a la mierda!" dijimos... eco de palabras que al recordar se me presentan con otra voz, como si de quien las declamó sólo quedara una sombra que habita en algún punto de mí.

Paisaje con nubes
Nubes oscuras que no dejan pasar la luz


Escrito por Zol a las 07:00 PM | Comentarios (9)

Agosto 23, 2003

La rabia

Por la impotencia, por la injusticia. Por saber que el poderoso cimenta su trono sobre sudores y desencantos de los súbditos. Por tener que pasar por el aro, por la mezquindad de esos señores simples dueños del capital. Por esta alma de obrero y esta realidad de contrato basura. Rabia, ira, porque como las piezas de ordenador no soy sino otro recurso, prescindible y reemplazable. Porque nadie hará nada - y es que hay miedos e hipotecas y novias que se quieren casar - porque uno contra el sistema y las multinacionales no es sino el niño que excavó un agujero en la arena para atrapar al mar. Coraje de los hombres de valía domesticados en esta nueva era de claudicaciones para las que uno no está preparado, rabia por aquellos que te miran con alma de calculadora y quizás, hace tiempo, fueron como tú.

Desolación

Derrota con dignidad o entrar en la rueda

Escrito por Zol a las 11:22 AM | Comentarios (20)

Agosto 20, 2003

Otra vida pudo ser posible

Pensaba mientras ella me sonreía desde lejos. Aún no adivino si era la señal de la complicidad, del reconocer una afinidad, la declaración de que su esencia y la mía son semejantes o sí, por el contrario, sólo era que venía de besar a Baco y se traía la alegría de los dioses paganos, maldita con la fugacidad por otro dios celoso.
Pero cuando hablamos y nos mirábamos me gustó pensar que aquél pudo ser mi camino: la provisionalidad de su presente, la frecuencia en las mudanzas de su vida amorosa, el futuro siempre sin perfilar, esa estética desprovista de altivez, desnudez de quien ha sabido vivir más lejos de las leyes de los hombres que uno...
Ella marchó con otro hombre, al que yo no envidié su paso nómada por aquel cuerpo, ni desee robar la cercanía a los ojos brillantes y la sonrisa sincera, viviendo como vivo en otro hemisferio, contento y sorprendido.

Raquel
La imagino a veces muy sola

Escrito por Zol a las 03:56 PM | Comentarios (13)

Agosto 14, 2003

Melomanía de una tarde cualquiera

Mi ordenador atesora mi vida entera, es el guardián mudo de una ciudadela de canciones, curioso repositorio donde la biografía propia está escrita en ese arte de combinar el sonido y el tiempo. Por eso hay tardes enteras en que me consagro a reescuchar esa banda sonora: como un trapecista emocional salto del ayer al hoy, del recuerdo de una mujer que fue algo en mi vida a la añoranza de otra, de una felicidad a una soledad. Quizás debiera renunciar a este acto de ascetismo - como si fuera un hombre consagrado a ello, deserto del mundo de los hombres y sus vanidades - y aceptar el natural curso de la inercia: la noche tenía aires de fiesta y alcohol, de belleza instantánea y nuevos mundos.

Pero es tan tranquilizante saber que uno sigue ahí, que por la magia de la red y el MP3 me encuentro repartido, distribuido, en muchos ordenadores y quizás alguien especial se esté recreando en un fragmento de mí. Lejos, muy lejos, estará en los árboles, tocando fondo andará toda su vida, no sabrá dejar de lado la vereda de la puerta de atrás, habrá conocido una mariposa tecknicolor, sabrá de la noche y de lady, despertará en una desnuda mañana, en algún momento habrá quedado Trying your luck, conocerá la mañana en Madrid y sobre todo, espero, tendrá un Buen día.

Arboleda

Alguna imagen siempre va con uno.


Escrito por Zol a las 06:34 PM | Comentarios (8)

Agosto 10, 2003

Con el café de la mañana

Aunque la noche quería ser de Dioniso, el eterno retorno buscaba alguna presa a la que seducir. A pesar de que el deseo y algo más invitaban a desnudarse, las máscaras dejaban entrever que hay mucho que permanecerá oculto, justo para señalarse, para que no olvidemos que están ahí. Pese a que al llegar al amanecer - solo y demasiado sereno - ya no pude dormir como a veces me pasa, el café de la mañana me ha murmurado, en confidencia me ha confesado, que no hay más camino que hacia adelante.

molinillo
Borrones en el tiempo, que diría alguien

Escrito por Zol a las 01:47 PM | Comentarios (8)

Agosto 06, 2003

Tren nocturno

Mike es una mujer a quien todo el mundo confunde con un hombre. Ex-alcohólica, policía madura, poco atractiva. Rendida a la mediocridad, hecha a (hecha por) la rudeza y un pasado en el que cada miseria humana la ha tocado hasta hacerla inmune. A través de su voz vamos recorriendo la trama, uno de los personajes más auténticos y conseguidos por los que he transitado en mis viajes literarios.

Jennifer lo tenía todo: belleza e intelecto, familia y amor, el novio ideal, el trabajo perfecto. Alegre y adorada por todos, Jennifer era todo lo que Mike, lo que cualquier mujer, podía soñar. Y sobre todo tenía un padre - también un marido - pero sobre todo un padre como Mike siempre hubiese soñado, si la hubiesen dejado. Jennifer tenía un atractivo difícil de superar, un estar a gusto consigo misma, un tratar a los demás con afecto y aceptación que la hacían adorable. Su presencia, la nostalgia de ella, flotan en cada escena, en cada diálogo.

Pero hay algo que falla en el mundo de estas dos antípodas. Jennifer ha aparecido muerta, aparentemente suicidada, y Mike tiene que buscar un por qué para su padre, para el mundo, para ella misma. Pero hurgar en la vida de quien era feliz hasta encontrar motivos para morir no es fácil, como no es sencillo asumir la contradicción.

Por favor, lean Tren Nocturno de Martin Amis.

Martin Amis

Volver a ser atrapado por un libro y que el resto del Universo sea ajeno...

Escrito por Zol a las 09:43 AM | Comentarios (7)

Agosto 03, 2003

Interferencias

Muchas veces he pensado que si consiguiéramos exiliarnos lejos de aquí, podríamos permanecer. Contaríamos que venimos de una guerra, irrefutable al mostrar viejas heridas como evidencia, o de un pais lejano e injusto sobrepoblado de interferencias, en el que hoy habitamos.

Y cada una de ellas puede afectar de manera distinta e inesperada. Y siendo infinitas ¿cómo no va a encontrarnos al menos una que derribe el castillo de naipes? ¿acaso puede existir armonía en el choque de galaxias?

Pero sabemos que nunca seremos refugiados en la tierra prometida: expuestos a las interferencias y a la cólera que provocan, será que no las tememos tanto, será que las amamos un poco.

Habitación de hotel de Hopper

A veces no se entiende lo leído hasta mucho después.

Escrito por Zol a las 11:56 PM | Comentarios (3)