A veces escribo cartas...


A veces escribo cartas para no sentirme atado, para no aferrarme a remilgos que yo quisiera abolidos de mi vida...

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domingo, julio 27, 2003

Mudanza. Me he mudado. Zol ya no vive en Iespana, ¿te vienes a avecesescribocartas.com?



Escrito por Zoldado,11:52 referencia




martes, julio 22, 2003

Verdades aproximadas. Las verdades aproximadas conocen el tiempo, envejecen, y como el árbol que daba sombra en mi puerta se gastan dejando el vacío en el lugar que ocuparon. Conforme se alejan de su proclamación, se desnudan como la adolescente que descubre la concupiscencia, lenta pero inexorablemente. No saben de culpa - siempre supieron que su convencimiento era provisional - ¿cómo iba a perdurar, quién iba a permancer en ella?. Olvidando los detalles precisos consiguen conducirnos, hipérboles de nuestros deseos, domesticada huida hacia delante.



Escrito por Zoldado,17:17 referencia




viernes, julio 18, 2003

El barón rampante. Ha sido extraña mi relación con este libro, como desconcertante fue la decisión del barón. En su adolescencia eligió permancer en los árboles, sin volver a poner pie en tierra nunca más. Espíritu libre o loco incomprensible. El precio de no bajar a donde los demás viven y ella que se escapa, se va, se va...
Exiliado de los árboles, me queda en el recuerdo aquella vieja copla "...y que hiciésemos cabañas, en los árboles, en los árboles", libros y canciones se entrelazan y guiñan, o quizás sólo será que en mi mente los asocio, como enfrenta uno lo que fue y lo que desearía, lo que debió haber sido y lo que aún está por decidir.
En esta noche embotado por el alcohol, descansaría en una cabaña en la copa del mayor de los árboles, donde aún no hubiese llegado nadie y se guardasen intactos y puros los primeros deseos.





Donde el silencio de la noche sería nuestro cómplice.





Escrito por Zoldado,22:38 referencia




martes, julio 15, 2003

Explicarme. Por el ojo de una cerradura observándome mientras le explico este diario. Diciéndole, por ejemplo, que algunos escritos eran sobre momentos, ingenuos intentos de aprehenderlos, de detener los instantes como en una fotografía. Reconocería que otros, en cambio, eran fantasmas. Casi siempre a quien quise y dejó huella. Casi siempre. También habitan por aquí de quien no supe prenderme y quien pasó fugaz como pasan los amores de verano. Y luego, por qué no, mis sueños y mis vanidades, mis mentiras y mis deseos, mis ganas de conocer a los nómadas que pasan por acá, la sorpresa de que cerca habitaban seres de otro tiempo. Pero cómo explicarle, para qué decirle, si su tesoro está lejos y el mío...



Escrito por Zoldado,21:44 referencia




domingo, julio 13, 2003

La medida. ¿Quién sabe cual es la medida para el orgullo? ¿Acaso alguien conoce la relación perfecta entre libertad y lazos, amados lazos? ¿Dónde está escrito cuando debemos olvidar? ¿Cuál era el sabio que descubrió lo que hay que decir y lo que callar? ¿A qué distancia se puede estar a veces para estar unido siempre? ¿En qué libro, sagrado o profano, podré encontrar las palabras? Tarde de domingo con preguntas y calma chicha. Aunque la mar esté en calma e invitando a zarpar, anclado en el puerto puede uno dedicarse al necesario trabajo de soñar despierto.



The Sheridan Theater. Hopper





Escrito por Zoldado,16:31 referencia




jueves, julio 10, 2003

Infinito. Desconcierta, aunque no menos que duele. Hiere, como el eco de la risa del enemigo tras la nueva derrota. Justo porque flirtea con lo soñado, precisamente porque apunta a las quimeras y está tan próximo a veces. Pero el poeta además era profeta y uno habita en los problemas de geografía personal, y al acercarse demasiado no pude evitar comprender que estaba lejos, muy lejos, casi en el infinito.





En un rostro creí que andaba.





Escrito por Zoldado,22:17 referencia




lunes, julio 07, 2003

Siempre. Ella jugando con fuego junto al precipicio, de la noche con Luna y de la vida sin infancia. Con la risa fácil y el cariño dispuesto, de juicio rápido y arbitrario que arruina todas mis predicciones. Y está su quejido profundo - de lo poco que aún conmueve esta conciencia domesticada por los años - sus preguntas y ese tono de quien intuye que las respuestas hacen llorar. Aún tiene esa intensidad que convence y atrae, como luego asusta, ay...
Los mismos demonios y las mismas debilidades, en el fondo seguimos siendo los mismos que un día creyeron que el mundo no está vacío y que, de vez en cuando, por aquello de las llamadas y los teléfonos que salvan distancias, reconocen al que una vez buscaron en un espejo.




Escrito por Zoldado,22:30 referencia




sábado, julio 05, 2003

Los blogs no son para el verano. Será por eso, será que la estación invita más a la vida que a representarla. Que con tanto tiempo libre uno se escapa a las playas y terrazas, busca conciertos y huidas. Supongo que las noches de invierno animaban a la introspección y a la soledad, entonces fluía la escritura y sobre todo navegar por ese mar de diarios y existencias, de encuentros. Pero siento que los blogs no son para el verano, como si aquí no me cupieran todos los deseos, ni los descansos, ni este feliz intervalo de horribles calores y escasas ropas.



Como no caben un cuello y unos labios





Escrito por Zoldado,13:47 referencia




miércoles, julio 02, 2003

Cuando caad signo indica que no funciona, que a más que uno vuelva a intentarlo todo es fútil, hay que atreverse a dar un giro completo. Olvidar los tontos miedos, jugártela a poder perder mucho. Ponerte en la tensión de que hay que renovarse, son otros tiempos. Si no funcionaba ¿a qué alargar la agonía?, siempre es preferible buscar otro nuevo, porque los viejos refranes mienten y nada es peor que lo malo conocido.

PD: Todo esto viene a que mi sistema de comentarios (Enetation) padece de una inconstancia mayor aún que la mía y eso no se le puede tolerar a un software automático... es tiempo de mudar las cartas a otras estancias más apetecibles y amigables.




Escrito por Zoldado,20:54 referencia



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